Письма к моей дочери: кукольный домик

От редакции: молодой журналист Эльчин Сафарли стал признанным писателем сразу после выхода своего первого романа «Сладкая соль Босфора». Лауреат Нобелевской премии по литературе Орхан Памук назвал книги Эльчина "будущим мировой литературы". Сейчас на счету Сафарли семь романов и несколько сборников рассказов. Теперь Эльчин будет вести авторскую колонку на Маме.ру.

Гызым*, я тебя ждал всегда. С самого детства. Помню, однажды на мой День рождения мама привела меня в «Детский мир». «Сегодня твой день, сынок. Выбирай всё, что хочешь». Я долго смотрел на игрушечную железную дорогу. Немецкая. Локомотив из настоящего металла, колеса железные, шесть пассажирских вагонов и даже настоящий звук двигателя. Почти мечта. Но я отошел в начало прилавка, где лежали кукольные домики. С разноцветной мебелью, раздвижными дверями и кухонной утварью. Я показал пальцем на желтый трехэтажный кукольный дом, в котором жила семья - папа, мама и маленькая дочь. «Хочу вот этот». Мама возмутилась: «Эльчин, это же игрушки для девочек. Зачем тебе этот домик?» Мне было тогда шесть лет и я на полном серьезе ответил: «Для моей дочки, мам. Когда она родиться, я ей подарю этот домик». Мама долго меня уговаривала купить железную дорогу, но я упрямец с пеленок. Весь в маму… Тот самый желтый игрушечный домик много лет лежал в упаковке на чердаке нашего дома. Я знаю, что ты будешь его беречь. Для своей дочери. Моей внучки.

***

Гызым, я знаю, что ты сейчас читаешь эти строчки и наверняка думаешь, почему я решил написать их тогда, когда ты еще не родилась. Намного логичнее было бы написать это после твоего появления. Я бы уже знал, как ты плачешь, как ты хмуришь маленькие бровки, когда тебя что-то не нравится. Как ты пахнешь по утрам и как быстро засыпаешь, когда лежишь между нами – твоими папой и мамой. С логикой у меня всегда были натянутые отношения. Мое – это эмоции, экспромт, чувства. То, что ты, читаешь, гызым, – это мои чувства. К тебе… А еще, начав писать эти письма до тебя, я хочу сказать, как уже сейчас сильно люблю тебя. Моя девочка. Мой мир. Моя надежда. Нет, я не возлагаю на тебя никакие надежды – будь свободна, будь верна голосу своего сердца. Это самое главное в жизни. Твое появления стало для меня самого надеждой. Надеждой быть счастливой рядом с тобой. Рядом с твоей мамой. Рядом с вами. Ведь, теперь мы семья. Теперь нас трое и, даст Бог, будет больше. Мы будем отдавать друг другу любовь, будем беречь друг друга и вместе гулять по набережной. А еще у нас будет собака, которую я обязательно возьму из приюта, как только ты подрастешь. Ты ее сама назовешь.

***

Гызым, ты - моя награда. Какие бы литературные премии я не получил, какие бы звания мне не присваивали, у меня, у нас с мамой нет ничего драгоценнее тебя и, даст Бог, твоих братьев и сестер. Я не живу для тебя. Я живу тобой. Я хочу видеть, как ты будешь расти, как ты окончишь школу, как ты будешь выбирать профессию, как полюбишь, и как будешь светиться счастьем, а иногда расстраиваться. Но, чтобы ни случилось, чтобы ты ни выбрала и куда бы ни уехала, знай, что я всегда буду «за тебя». Буду за тобой. Нет, я не буду во всем слепо поддерживать тебя. Но я всегда буду готов объяснить, принять и пережить что-либо вместе с тобой… Сейчас, когда я пишу первую письмо моей дочери, у меня есть просьба к тому, кто везде, всегда слышит, видит, чувствует меня. В этот вечер я прошу тебя дать мне силы, света, веры. Силы на то, чтобы дописать, вырастить и отпустить. Света в мое сознание, в мое сегодня и завтра. И веры, конечно же. В то, что эти письма обязательно почувствует тепло рук моей дочери. В то, что, прочитав их, у нее будет шанс обсудить написанное со мной. Сейчас я в это верю. Прошу тебя, так дай же это вере столько же времени, сколько и мне самому.

*доченька (азерб.)